Der geflügelte Mann
(der gefallene Engel)

Die Schwere des Rußes

Odilon Redon zeichnet keinen Triumphator. Sein geflügelter Mann entspringt nicht dem barocken Himmel, sondern der Tiefe des Noirs – jener Schwärze, die der Künstler Zeit seines Lebens als den wesentlichen Urstoff der Grafik begriff. Im späten neunzehnten Jahrhundert, als die Industrialisierung das Licht der Vernunft feierte, zieht sich Redon in das Dämmerlicht des Traums zurück. Die Kohle, staubig und flüchtig, wird zum Werkzeug einer Metamorphose. Es ist die Verweigerung der exakten Linie zugunsten des Ungefähren, des Chiaroscuro, das hier keine plastische Dreidimensionalität erzeugt, sondern das Hervortreten des Geistes aus der Materie spürbar macht.

Der gefallene Träumer

Das Wesen sitzt, die Knie an den Leib gezogen, den Kopf schwer in die Hand gestützt. Die Geste evoziert die klassische Pose der Melancholie, wie sie Albrecht Dürer in seinem berühmten Kupferstich formuliert hat. Doch während bei Dürer die Instrumente der Wissenschaft ungenutzt am Boden liegen, fehlt bei Redon jeder weltliche Bezug. Die Flügel, mächtig und doch kraftlos, breiten sich wie dunkle Segel hinter der Gestalt aus. Sie tragen nicht mehr. Sie sind Last geworden, ein Relikt einer verlorenen Sphäre, das den Körper zu Boden drückt. Hier zeigt sich die Nähe zu den literarischen Welten von Charles Baudelaire, dessen Les Fleurs du Mal Redon tief prägten; das Bild fängt jenen Zustand des Spleens ein, in dem der Himmel wie ein schwerer Deckel auf der gequälten Seele lastet.

Das Erbe der Gnostiker

In der Haltung dieses Engels schwingt das Fundament des Okkultismus jener Dekade mit, die sich von der reinen Naturwissenschaft abwandte. Redon verkehrte in den Pariser Salons, in denen die Schriften von Éliphas Lévi und die Gedanken der Gnosis diskutiert wurden. Der gefallene Engel ist in diesem System kein bösartiger Dämon, sondern der kosmische Wanderer, der Funke des göttlichen Lichts, der in die materielle Welt gestürzt und nun in ihr gefangen ist. Es ist der leidende Lucifer als Lichtbringer der Erkenntnis, der den Schmerz des Wissens ertragen muss. Die Zeichnung wird zum Vehikel einer Theosophie, die das Sichtbare nur als Chiffre des Unsichtbaren versteht.

Im Schatten der Evolution

Man darf diese Gestalt nicht trennen von den naturwissenschaftlichen Umbrüchen der Epoche. Die Entdeckungen von Charles Darwin beschäftigten Redon intensiv. Seine Kreaturen sind oft Zwischenwesen, Chimären des Übergangs. Der geflügelte Mann ist das Paradoxon einer rückwärtsgewandten Evolution: Ein Geistwesen, das sich der Schwerkraft beugen muss, ein Mischwesen aus Vogel und Mensch. Wo die Biologie der Zeit den Fortschritt sah, erblickt Redon die Tragik der Kreatur, die zwischen Schlamm und Äther zerrissen bleibt. Die Monströsität verliert bei ihm das Erschreckende; sie wird zu einem Zustand existenzieller Einsamkeit.

Das Schweigen des Blattes

Redon verzichtet auf die Erzählung. Es gibt keine Attribute, keinen Horizont, keine erzählerische Absicherung. Das Bild verlangt die Versenkung, ein stilles Verweilen, das dem Betrachter die Deutungshoheit entzieht. Jede Faser des Papiers atmet den Verzicht auf das Dekorative. Es ist eine Kunst, die sich gegen den lauten Betrieb des Impressionismus stellt. Während die Zeitgenossen das flüchtige Licht des Boulevards einfangen, fixiert Redon das dauerhafte Dunkel der Seele. Der geflügelte Mann bleibt stumm, ein Monument des Subjektivismus, das den Betrachter auf sich selbst zurückwirft.